Létitia. Juliette. Des voisines d’enfance. Des amies de pensionnat sur le continent. Elles se perdent de vue. Elles se retrouvent. S’énervent et se brouillent.
Juliette toujours un peu triste, un peu malheureuse. Assez garce et butée. Létitia à peine plus fine mouche. Deux filles tirées à hue et à dia. Ce soir, Juliette vacille. Létitia fanfaronne.
Elle tient Markus entre ses bras.
— Lorsque vous vous séparez, après l’épisode de l’académicien, elle épouse votre successeur, l’énarque au placard. Pour voir l’effet, elle lui donne à lire l’histoire de sa romance avec vous. Vous imaginez le résultat.
« Le mois dernier, à la maison, il a retrouvé le livre que je vous avais emprunté. Depuis, la crise ! Une fixation. Il veut éliminer les amants de sa femme. Les anciens, les nouveaux. Il vient de passer à l’acte.
— Qu’ai-je à foutre de ces gens-là. Ne voyez-vous pas que j’agonise.
Markus semble étonné de parler avec tant de force. Appuyé contre Létitia, il bombe le torse. Tout à coup respire mieux. Tire sur ses bras, ses jambes. Les piqûres le rajeunissent. Debout, il ne titube pas.
Dans l’élan, Létitia lui ébouriffe les cheveux. Lui offre une pomme à croquer.
— Venez, je vous raccompagne. Avec un détour par l’hôpital. Quelques instants. Pour voir la tête des autres. Et celle de Juliette. Ne vouliez-vous pas lui écrire ?
— Si j’y vais, je lui mets la main aux fesses. Même dans le noir, elle me reconnaîtra. A mon pas. A la douceur de mes doigts. Et, tant que vous y êtes, pourquoi n’irais-je pas tenir la main de son mari.
« Avec sa voiture et son obsession, lui aussi a sûrement couru au devant de quelque chose d’indéfinissable. De surnaturel. A la Fidèle. A la capucine. A la Manfred.
— De là à supprimer ceux qui couchent avec sa femme.
— Bien sûr que si. Sous les draps, le sexe balbutie. C’est connu. Il y a quarante ans, une histoire identique dégringole sur la tête d’un éditeur parisien.
« Cocufié, ulcéré, il tue son écrivain fétiche. Au volant de sa voiture, justement. Et y laisse la peau, comme par hasard. Deux hommes, une femme. Une route. Un platane.
— Ne plaisantez pas. Vos théories d’enfant gâté ne s’harmonisent pas avec notre granite. Plus fragile que vous ne l’imaginez.
Juliette toujours un peu triste, un peu malheureuse. Assez garce et butée. Létitia à peine plus fine mouche. Deux filles tirées à hue et à dia. Ce soir, Juliette vacille. Létitia fanfaronne.
Elle tient Markus entre ses bras.
— Lorsque vous vous séparez, après l’épisode de l’académicien, elle épouse votre successeur, l’énarque au placard. Pour voir l’effet, elle lui donne à lire l’histoire de sa romance avec vous. Vous imaginez le résultat.
« Le mois dernier, à la maison, il a retrouvé le livre que je vous avais emprunté. Depuis, la crise ! Une fixation. Il veut éliminer les amants de sa femme. Les anciens, les nouveaux. Il vient de passer à l’acte.
— Qu’ai-je à foutre de ces gens-là. Ne voyez-vous pas que j’agonise.
Markus semble étonné de parler avec tant de force. Appuyé contre Létitia, il bombe le torse. Tout à coup respire mieux. Tire sur ses bras, ses jambes. Les piqûres le rajeunissent. Debout, il ne titube pas.
Dans l’élan, Létitia lui ébouriffe les cheveux. Lui offre une pomme à croquer.
— Venez, je vous raccompagne. Avec un détour par l’hôpital. Quelques instants. Pour voir la tête des autres. Et celle de Juliette. Ne vouliez-vous pas lui écrire ?
— Si j’y vais, je lui mets la main aux fesses. Même dans le noir, elle me reconnaîtra. A mon pas. A la douceur de mes doigts. Et, tant que vous y êtes, pourquoi n’irais-je pas tenir la main de son mari.
« Avec sa voiture et son obsession, lui aussi a sûrement couru au devant de quelque chose d’indéfinissable. De surnaturel. A la Fidèle. A la capucine. A la Manfred.
— De là à supprimer ceux qui couchent avec sa femme.
— Bien sûr que si. Sous les draps, le sexe balbutie. C’est connu. Il y a quarante ans, une histoire identique dégringole sur la tête d’un éditeur parisien.
« Cocufié, ulcéré, il tue son écrivain fétiche. Au volant de sa voiture, justement. Et y laisse la peau, comme par hasard. Deux hommes, une femme. Une route. Un platane.
— Ne plaisantez pas. Vos théories d’enfant gâté ne s’harmonisent pas avec notre granite. Plus fragile que vous ne l’imaginez.
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