Markus n’a aucune envie d’aller perdre son temps dans une salle de réanimation à deux heures du matin.
Somme toute, il a passé une bonne soirée. Le Chemin de Croix, les langoustes, les invités, même Jabicus étaient parfaits. Létitia charmante. Et Trajan respire toujours. Au pire, la joueuse de basket purgera quinze jours au pénitencier de la côte orientale. Puis reviendra au village finir sa carrière comme entraîneur de l’équipe locale.
Markus dégringole les ruelles redevenues calmes pour rejoindre son zodiac. Saute à cloche-pied. Trottoir. Caniveau. Une jambe. Une autre. Il chantonne.
— Quelle idée d’avoir tiré Trajan comme un lapin. A-t-il seulement osé dégainer son P38 ? Et faut-il que la dingue, qui a pris au débotté la place d’un Catenaccio soit protégée pour être entrée si vite dans le club des porteurs de croix. Et par qui ?
Markus imagine le compte rendu que le curé devra rédiger pour le journal du diocèse. Broder, d’abord, sur le poids des poutres. Les rues en pente. Les cierges. Idéaliser, ensuite, la ferveur des participants, leur nombre. Calmer Jabicus. Et lui redonner le beau rôle.
Markus savoure cette duplicité des hommes de pouvoir qui s’allie si bien à l’imagination dévastatrice des femmes.
— Ce sont elles, dit-il, les vraies iconoclastes.
Ce soir, l’une d’entre elles s’est glissée dans le jeu de la paroisse. A secoué le système. Le truand remplacé à la sauvette doit être ulcéré.
Il y a mille ans, dans cet ordre d’esprit, ces mêmes jeunes femmes eurent l’idée d’inventer la papesse Jeanne pour chahuter les moines. Déstabiliser la curie.
Et cela a marché, puisque quinze siècles auparavant, à Athènes, devant Eschyle qui ne voyait rien de la supercherie, elles prenaient déjà, sous les masques, la place des tragédiens ivres morts et des travestis. Celle des prêtres. Menaient la sarabande dans les processions. Rien que pour rire entre filles. Bousculer les convenances et le régime. Quel helléniste oserait affirmer le contraire ?
Plus loin, en remontant les siècles, on ne sait pas. Mais aujourd’hui, une cornette sur la tête, toute nues, les jambes écartées, elles occupent encore, bonnes soeurs rigolardes et salaces, mais politiquement correctes chez les spécialistes de la provocation tranquille, la place du crucifié en porte-jarretelles.
Evidemment, on ne promène pas ces images-là en tête des Catenaccio, mais il suffit de regarder les murs, les affiches, d’ouvrir les magazines pour les voir se multiplier. Les autres religions étant rarement prises comme champs d’expériences esthétiques et culturelles. Question, sans doute, d’oecuménisme bien compris. Mais aussi de terrorisme intellectuel. Mahomet peut dormir tranquille.
De toutes façons, qu’il s’agisse d’une joueuse de basket, ses fiancés sous le bras, ou d’une bovary, son fiel au chaud dans un livre de quatre sous, le phénomène est identique.
— Fasse le ciel, dit Markus, que les vacheries, destinées par des jeunes femmes à un premier amant, ne soient pas des bombes à retardement pour éliminer un dernier mari. Les filles ont la manie de jouer avec le feu, mais savent-elles qui les mystifie. Il faudra que je note cela.
Pas un souffle, pas un murmure sur l’eau du golfe. Aucun frémissement dans les chênes verts, ni de feux follets dans la colline lorsque Markus amarre son zodiac.
L’ombre de la mort, cette nuit, ne l’a pas lâché, mais il semble qu’elle ne le chahute pas comme d’habitude. Assurément, l’exemple du Christ supplicié l’aura aguerri. Rendu moins nerveux, moins vulnérable.
— Je vieillis mal, dit-il. Ils souhaiteront la mort, et la mort fuira loin d’eux. L’Apocalypse me rattrape.
Prenant pied sur les rochers, il ne pense même plus qu’il n’a pas préparé, comme il l’aurait souhaité, la semaine sainte.
Deux choses pourtant le préoccupent. La sensation d’écriture ne vient toujours pas lui battre les tempes. Cela arrive. L’agace parfois. Cette nuit, il s’inquiète.
Ensuite, les appréciations contradictoires que Létitia a débitées sur son ancienne maîtresse lui rappellent ses contresens en version latine. On croit avoir compris, patatrac ! C’est vexant.
Ainsi, puisque Létitia a un raisonnement si personnel sur le petit livre dédicacé, il décide de vérifier son interprétation, texte à l’appui.
Selon son habitude, il entre chez lui par la terrasse. A tout hasard, il donne un coup de pied dans un carton qui traîne. Dix projecteurs s’allument.
— Gendarmerie nationale. Présentez vos papiers.
Somme toute, il a passé une bonne soirée. Le Chemin de Croix, les langoustes, les invités, même Jabicus étaient parfaits. Létitia charmante. Et Trajan respire toujours. Au pire, la joueuse de basket purgera quinze jours au pénitencier de la côte orientale. Puis reviendra au village finir sa carrière comme entraîneur de l’équipe locale.
Markus dégringole les ruelles redevenues calmes pour rejoindre son zodiac. Saute à cloche-pied. Trottoir. Caniveau. Une jambe. Une autre. Il chantonne.
— Quelle idée d’avoir tiré Trajan comme un lapin. A-t-il seulement osé dégainer son P38 ? Et faut-il que la dingue, qui a pris au débotté la place d’un Catenaccio soit protégée pour être entrée si vite dans le club des porteurs de croix. Et par qui ?
Markus imagine le compte rendu que le curé devra rédiger pour le journal du diocèse. Broder, d’abord, sur le poids des poutres. Les rues en pente. Les cierges. Idéaliser, ensuite, la ferveur des participants, leur nombre. Calmer Jabicus. Et lui redonner le beau rôle.
Markus savoure cette duplicité des hommes de pouvoir qui s’allie si bien à l’imagination dévastatrice des femmes.
— Ce sont elles, dit-il, les vraies iconoclastes.
Ce soir, l’une d’entre elles s’est glissée dans le jeu de la paroisse. A secoué le système. Le truand remplacé à la sauvette doit être ulcéré.
Il y a mille ans, dans cet ordre d’esprit, ces mêmes jeunes femmes eurent l’idée d’inventer la papesse Jeanne pour chahuter les moines. Déstabiliser la curie.
Et cela a marché, puisque quinze siècles auparavant, à Athènes, devant Eschyle qui ne voyait rien de la supercherie, elles prenaient déjà, sous les masques, la place des tragédiens ivres morts et des travestis. Celle des prêtres. Menaient la sarabande dans les processions. Rien que pour rire entre filles. Bousculer les convenances et le régime. Quel helléniste oserait affirmer le contraire ?
Plus loin, en remontant les siècles, on ne sait pas. Mais aujourd’hui, une cornette sur la tête, toute nues, les jambes écartées, elles occupent encore, bonnes soeurs rigolardes et salaces, mais politiquement correctes chez les spécialistes de la provocation tranquille, la place du crucifié en porte-jarretelles.
Evidemment, on ne promène pas ces images-là en tête des Catenaccio, mais il suffit de regarder les murs, les affiches, d’ouvrir les magazines pour les voir se multiplier. Les autres religions étant rarement prises comme champs d’expériences esthétiques et culturelles. Question, sans doute, d’oecuménisme bien compris. Mais aussi de terrorisme intellectuel. Mahomet peut dormir tranquille.
De toutes façons, qu’il s’agisse d’une joueuse de basket, ses fiancés sous le bras, ou d’une bovary, son fiel au chaud dans un livre de quatre sous, le phénomène est identique.
— Fasse le ciel, dit Markus, que les vacheries, destinées par des jeunes femmes à un premier amant, ne soient pas des bombes à retardement pour éliminer un dernier mari. Les filles ont la manie de jouer avec le feu, mais savent-elles qui les mystifie. Il faudra que je note cela.
Pas un souffle, pas un murmure sur l’eau du golfe. Aucun frémissement dans les chênes verts, ni de feux follets dans la colline lorsque Markus amarre son zodiac.
L’ombre de la mort, cette nuit, ne l’a pas lâché, mais il semble qu’elle ne le chahute pas comme d’habitude. Assurément, l’exemple du Christ supplicié l’aura aguerri. Rendu moins nerveux, moins vulnérable.
— Je vieillis mal, dit-il. Ils souhaiteront la mort, et la mort fuira loin d’eux. L’Apocalypse me rattrape.
Prenant pied sur les rochers, il ne pense même plus qu’il n’a pas préparé, comme il l’aurait souhaité, la semaine sainte.
Deux choses pourtant le préoccupent. La sensation d’écriture ne vient toujours pas lui battre les tempes. Cela arrive. L’agace parfois. Cette nuit, il s’inquiète.
Ensuite, les appréciations contradictoires que Létitia a débitées sur son ancienne maîtresse lui rappellent ses contresens en version latine. On croit avoir compris, patatrac ! C’est vexant.
Ainsi, puisque Létitia a un raisonnement si personnel sur le petit livre dédicacé, il décide de vérifier son interprétation, texte à l’appui.
Selon son habitude, il entre chez lui par la terrasse. A tout hasard, il donne un coup de pied dans un carton qui traîne. Dix projecteurs s’allument.
— Gendarmerie nationale. Présentez vos papiers.
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